到这个味道，我才真正明白，什么叫做‘根’的味道。”
他指了指那翻滚的卤锅，“这锅卤汁，熬煮了几十年，熬进了多少代人的心思和街坊邻里的烟火气？
这双手，”他看向老人粗糙的手掌，“摸过的香料、捞起的卤味，恐怕比我用过的所有精密仪器都要懂得‘火候’的真谛。
这不是技术，这是时间、是心血、是…‘家’的味道。”
老人的动作顿住了。
他抬起浑浊的眼，第一次认真地看向许砚。
这个年轻人眼中的诚恳和那份对“味道”的深刻理解，似乎触动了他。
许砚将手中的纸袋放在旁边一张干净的小木桌上：“这是我们餐厅自己做的一点小点心，不成敬意。
没别的意思，就是觉得…好东西，应该让懂它的人尝尝。”
他顿了顿，看向苏晓晓，眼神示意。
苏晓晓立刻会意，连忙开口，带着小女孩撒娇般的语气：“王爷爷！
您还记得吗？
小时候我最馋您家的卤豆干了！
每次考了一百分，我妈才舍得给我买一小块，我能躲在被窝里偷偷啃半天，连手指上的卤汁都舔得干干净净！
那味道…这么多年，我在哪儿都找不到第二家！”
她的眼睛里闪着真诚的光，那是属于“圆滚滚的小丫头”苏晓晓的回忆。
老人看着苏晓晓，又看看桌上那精致的纸袋，再看看眼前这个气度不凡却言辞恳切的年轻人，紧绷的脸色终于缓和了些许。
他沉默地用勺子搅动着卤汁，深褐色的液体在锅里翻滚，香气更加浓郁。
良久，他重重地哼了一声，像是做了什么重大决定。
他放下长勺，走到角落一个蒙着厚厚油垢的陶罐前，用一把同样沾满油污的勺子，小心翼翼地舀了小半勺深不见底、黑亮粘稠的液体，倒进一个洗干净的、边缘有豁口的旧瓷碗里。
那液体散发着一种极其复杂、醇厚到极致的香气，仿佛浓缩了几十年的光阴。
“喏！”
老人把碗没好气地往许砚面前一推，动作粗鲁，眼神却带着一丝不易察觉的郑重，“尝尝！
这才是‘根’！
别糟蹋了！”
说完，他背过身去，继续搅他的卤锅，不再看他们。
许砚看着那碗其貌不扬、甚至显得有些“脏”的老卤，眼中却爆发出前所未有的光彩。
他珍而重之地双手接过，没有
