下的、比三年前更深沉的纹路。
他瘦了，下颌线条更加凌厉，整个人像一把淬炼过度的刀，散发着一种沉静而锐利的疲惫。
“林晚。”
他终于开口，声音低哑得厉害，像是被粗粝的砂纸狠狠打磨过，带着长途跋涉后的干涩，却清晰地叫出了我的名字。
不是“薇薇”。
这两个字从他口中清晰地吐出来，带着一种奇异的重量，砸在我心口。
我握着釉笔的手几不可察地抖了一下，一小滴蓝色的釉料滴落在工作台上，晕开一小片深色。
空气再次陷入粘稠的沉默。
海风卷着落叶拍打着玻璃门，发出单调的声响。
他似乎并不在意我的沉默，目光缓缓扫过店里那些色彩温暖的手工制品，最后，落在了我身后货架最顶层，一个不起眼的角落里。
那里，静静地放着一个极其普通的、巴掌大小的白瓷花盆。
盆里没有种花，只填满了普通的沙土。
而在沙土的中央，一点极其微弱的、近乎透明的薄荷绿，正怯生生地探出头来——是当年我从顾家带走的、那盆被我养得半死不活的薄荷，在濒临枯萎时被我掐下的一小段嫩茎，随手插在了这个花盆里，近乎遗弃。
三年了，它竟然在无人照看的角落里，挣扎着活了下来，甚至冒出了这微不足道却顽强的新芽。
顾承泽的目光，就胶着在那一点微弱的、几乎可以忽略不计的绿色上，久久没有移开。
他的眼神极其复杂，仿佛透过那点微不足道的生机，看到了某些遥远而沉重的东西，翻涌着难以言喻的痛楚和一种……近乎虔诚的专注。
“它……” 他的喉结艰难地滚动了一下，声音更加沙哑，带着一种小心翼翼的试探，目光终于从那点绿色移开，重新落回我脸上，带着一种近乎灼热的审视，“它还在。”
这三个字，轻得像叹息，却又重得仿佛耗尽了他所有力气。
不是质问，不是指责，更像是一种难以置信的确认。
我下意识地随着他的目光，也看向那个小花盆，看向那点几乎被遗忘的、脆弱的新绿。
一股难以言喻的酸涩猛地冲上鼻腔。
这算什么？
他千里迢迢找来，就是为了确认一株他亡妻喜欢的、却被我这个替身养得半死的薄荷，是否还苟延残喘？
积压了三年的委屈、愤怒、
