一碗冰冷的稀粥和几块硬邦邦的米糕。
林晚象征性地吃了几口，味同嚼蜡。
院子里搭建灵棚的动静和更繁密的纸元宝折叠声不断传来，像为死亡庆典敲响的序曲。
被钉死的窗棂缝隙里飘进浓郁的药草和腥臭味——他们正在处理那个用粽叶包裹的、代表“煞气”的“肉粽”容器。
黄昏再次降临，暮色四合之际，林晚的心跳突然不受控制地加快。
一种奇异的牵引感从窗棂钉死的缝隙外传来。
她鬼使神差地靠近，透过仅存的缝隙望出去。
院子边缘靠近祠堂后墙的角落，一个佝偻瘦小的身影站在那里，头上裹着一块脏得几乎看不出原本颜色的靛蓝头巾。
是村里那个独居的老神婆，大家都叫她“水姑”，一个被排斥在外、几乎被当作疯子看待的边缘人。
水姑并没有看林晚的方向，而是朝着祠堂那面爬满青苔的厚重山墙，干瘪乌紫的嘴唇无声地翕动着。
她布满老人斑的手，对着山墙虚空画了一个诡异的、像水波又像扭曲绳索的符号。
几乎在水姑指尖动作停止的瞬间，林晚感到那扇厚重的老木门对她精神的压制突然松动了一丝！
微弱的、清晰的意念钻进脑海：“从灶房……后面……出来……”没有声音，只有一道指向性的意志。
是水姑！
她是怎么做到的？
一线生机灼痛了林晚的眼眶。
她强迫自己冷静下来等待。
夜幕彻底吞没大地时，外面的看守似乎也放松了警惕。
灵堂传来的道士诵经声和纸钱燃烧的噼啪声掩盖了细微的动静。
林晚赤着脚，像一只猫，无声地溜下床。
她蹑手蹑脚推开虚掩的灶房小门（谢天谢地老屋结构复杂）。
果然，灶房通往后院柴房的门门栓老旧松动，她用力一掰，“咔哒”一声轻响，门开了条缝。
冰冷夹杂着鱼腥的海风猛地灌入，吹得她一个激灵。
柴房堆满了杂物和腐朽的渔具，水姑像一尊融在阴影里的雕像，正等在那里。
“走！”
干涩嘶哑的嗓音如同枯枝刮擦，水姑转身就走，没有半点犹豫。
林晚咬牙跟上，心跳如鼓。
七弯八绕，避开几处微弱灯火，两人最终停在村尾一处几乎半塌的破败老屋前。
屋子依着一小块内凹的礁岩而建，仿佛随时会被拍岸的黑浪卷走。
空气中弥漫着呛
