不可察地蹙紧了一瞬。
“知道了。”
声音低沉平稳，听不出波澜，“传令：烽燧加双岗，斥候再探，范围扩至百里。
各营今夜甲不离身，枕戈待旦。
滚木礌石、火油，卯时前务必全部到位。”
“得令！”
赵诚抱拳，转身快步离去，脚步声在空旷的城楼里回荡。
秦烽的目光重新投向关外的黑暗，那片浓得化不开的墨色里，仿佛蛰伏着无数择人而噬的凶兽。
战争的气息，像腐肉上盘旋的秃鹫，清晰可闻。
他深深吸了一口带着沙尘和铁锈味的冷冽空气，胸膛起伏。
这感觉太熟悉了，熟悉到刻进了骨子里。
守关，杀人，或者被杀。
这就是他过去六年，以及未来无数个日夜的宿命。
他握紧了剑柄，指关节因为用力而微微发白，手背上那道当年被布条勒出的深紫色疤痕，在冰冷的月光下，像一条扭曲的蚯蚓。
清水村的麦浪？
阿紫的笑容？
平安纹的香囊？
他用力甩了甩头，仿佛要将这些不合时宜的幽灵驱散。
那些东西，早已和战场上腐烂的尸体一样，被深埋了。
他现在是雁门关守将秦烽，他的职责，就是用剑和血，把这座关隘变成突厥人无法逾越的铁壁。
仅此而已。
然而，当那支庞大的、如同黑色潮水般的突厥军队真的出现在雁门关外，铺满了整个视线的荒原时，秦烽握着剑柄的手，还是不由自主地紧了紧。
黑压压的骑阵一眼望不到尽头，沉重的马蹄踏在大地上，发出闷雷般的轰鸣，连脚下的城砖都在微微震颤。
无数长矛斜指天空，矛尖在低垂的铅灰色天幕下闪烁着森冷的寒光，汇聚成一片令人心悸的钢铁丛林。
巨大的牛皮战鼓被赤裸上身的壮汉擂动，沉重的鼓点带着蛮荒的力量，一下下撞击着城墙，也撞击着每一个守城士兵的心脏。
风中传来突厥人粗野的呼喝和战马的嘶鸣，汇成一股狂暴的音浪，冲击着城头。
城墙上，一片死寂。
只有粗重的呼吸声和铠甲偶尔碰撞的轻响。
新兵们脸色惨白，握着长枪的手在不受控制地颤抖，有人甚至能听到自己牙齿打架的声音。
老兵们则死死盯着城下，眼神凝重如铁，喉结上下滚动。
空气凝重得如同灌满了铅，每一次呼吸都带着铁锈和尘土的味道，沉甸甸地压在胸
