了视线。
雨打青石板的声音，滴滴答答，像是永远也下不完。
巷子对面，那把黑伞下的人影，固执地站着，像一尊沉默的、被遗忘的雕像。
我低头，轻轻吹了吹碗里漂浮的茶叶梗。
热茶入喉，暖意顺着食道蔓延开，稍稍驱散了骨子里的寒意。
雨还在下。
我拿起靠在墙边的旧伞，撑开，走进细密的雨帘里。
青石板路湿滑，我走得很慢。
那把黑伞动了动，似乎想跟上来。
我停下脚步，没有回头，只是淡淡地说了一句：“别跟了。”
“江见川，你的忏悔，淋雨也好，下跪也罢，都跟我没关系了。”
声音不大，却清晰地穿透雨幕。
身后的脚步声，戛然而止。
我继续往前走，走进小镇深处，走进那飘着茶香和烟火气的、属于我的、真实而温暖的生活里。
雨丝微凉。
但我知道，茶馆里，温妈妈一定温着一壶热茶，等着我。
