，值当多了。”
窑洞里飘进煤粉，落在我脚心的伤口上，像撒了把止痛的药面。
母亲用编筐的竹篾给我赶苍蝇，竹篾上刻着父亲的名字“栓柱”，那是他下井前怕回不来，自己刻的。
<远处传来瓦斯爆炸的闷响，母亲猛地抱紧我。
铁盆里的煤灰被震得飞扬，在煤油灯下形成金色的雾，像极了她曾说过的，矿上蓄水池里的波光。
三：百人坑旁的摇篮（1973年夏）入伏那天，母亲把我放进铁盆，用平板车拉到矿上的蓄水池旁。
水面漂着层油花，映着矸子堆的倒影，像块揉皱的黑缎子。
母亲用矿灯照着水面，光斑里游过几条小鱼，脊背是煤黑色的：“碎瓷，看，这是咱煤矿的鱼，和你一样，死不了。”
我躺在铁盆里，盆底垫着父亲的旧工帽，帽檐上“安全生产”的字样被磨得发白。
母亲用柳枝给我编摇篮，柳叶上的煤斑落在我脸上，像撒了把星星。
“妹子，小心！”
三姐的尖叫惊飞了水面的蜻蜓。
我回头，看见矸子堆正在滑坡，黑色的煤渣如瀑布般倾泻而下，离我们不到二十米。
母亲抓起铁盆就跑，盆底的铁轨碎片划破了她的脚踝，在煤渣路上拖出条血线。
我们躲在废弃的窑洞里，听着外面的滑坡声。
母亲把我护在怀里，她的心跳震得我耳朵发疼，却比任何摇篮曲都安稳。
洞里堆着几具朽坏的棺材，棺盖上的“煤黑子之墓”字样被老鼠啃得残缺不全。
“碎瓷，”母亲摸着我眉心的煤痣，“以后记住，咱煤矿的人，命比煤还硬，但也要像煤一样，藏得住火。”
滑坡停了，母亲从棺材缝里抠出块棉絮，蘸着蓄水池的黑水给我擦脸。
水里的油花糊在我眼皮上，模糊了她的脸，却让我第一次看清自己的模样——眉心的墨痣，左眼的灰斑，脚心的煤矸石胎记，像被命运用煤灰精心勾勒的画。
回到窑洞时，父亲正在门口劈柴。
他的工装裤膝盖处又破了，露出和我脚心一样的伤疤——那是三年前冒顶事故时，被落煤砸的。
“娃没事吧？”
他的声音里带着罕见的颤音，手里的斧头掉在地上，惊飞了两只在煤渣里找食的麻雀。
母亲没说话，把铁盆放在炕上，盆底的铁轨碎片上沾着她的血，在夕
