每个魂灵都找到了自己的字，就像找到了新的名字。”
她转头看向我，眼中泛起泪光，“尤其是你带来的那两枚，‘镇’与‘澜’合在一起，就是‘镇住波澜’，是他们对后人的期许。”
走出纪念馆时，夕阳正为镇澜桥镀上金边。
我摸出随身携带的第三枚铜钱，那是在老妇人去世后，从她枕头下发现的，上面刻着 “川” 字 —— 我的名字。
远处传来公交车的鸣笛声，104 路末班车正载着下班的人们回家。
车窗玻璃映出我的倒影，与当年那个在雨夜冒险的年轻人重叠。
不同的是，现在的我掌心握着的，不再是恐惧，而是让历史真相重见天日的责任。
铜钱在夕阳下闪烁，我知道，有些故事永远不会被雨水冲刷，有些灵魂永远在镇澜桥头守望。
他们用七十年的等待告诉世人：真正的恐惧不是鬼域的黑暗，而是遗忘的冰冷；而比鸡鸣更能破除迷雾的，是后人眼中永不褪色的赤诚。
终章：镜中铜铃三年后的霜降前夜，我在书房整理鹿鸣县资料时，墙上的 “镇” 字铜钱突然发出蜂鸣。
当我取下铜钱，发现背面原本光滑的纹路竟浮现出细小的刻痕 —— 是串由弹孔排列而成的坐标，直指老家后山的竹林。
妻子端着热茶推门进来，茶杯在托盘上发出清脆的碰撞声。
我转身欲言，却看见她左眼角闪过一道红影，像极了当年红衣女子的疤痕。
“怎么了？”
她疑惑地看着我，鬓角的碎发被风扬起，露出耳后指甲盖大小的淡红胎记，形状恰似枚铜钱。
手机在桌面震动，是条匿名彩信。
点开的瞬间，屏幕映出段监控录像：凌晨三点的镇澜桥遗址，穿灰布军装的身影正沿着桥墩行走，他们的步枪在月光下泛着冷光，而排头的年轻军人转身时，面容与照片上的陈叔分毫不差。
“该回去了。”
妻子突然开口，语气里带着不属于她的沙哑。
她放下茶杯，指尖划过我掌心的铜钱，温度低得惊人，“后山竹林的第七棵老竹，根部埋着当年游击队的电台。”
我猛地抽回手，发现她手腕内侧不知何时多出道红绳勒痕，绳结样式与镇澜桥骸骨手腕上的完全一致。
更骇人的是，她转身时，我瞥见她后颈处有片鳞
