血席：孤塔狼烟残阳如血，浸染了雁门关外连绵起伏的黄土丘陵。
朔风卷着沙砾，呜咽着掠过一座孤零零的烽火台。
这哨塔，像一颗被遗忘的钉子，楔在广袤荒凉的天地间，石砌的墙身饱经风霜，斑驳陆离，箭孔如空洞的眼窝，凝望着北方沉沉压境的暮色。
塔内，光线昏暗，空气中弥漫着劣质烧酒的辛辣、汗臭与铁器冰冷的腥味。
十几个汉子或坐或倚，围着一张简陋的木桌。
他们是“疯狼”秦烈麾下的敢死营弟兄，一群从死人堆里爬出来、从军棍下捡回命的亡命徒。
此刻，他们正就着几碟干硬的肉脯，痛饮着能割破喉咙的烈酒，粗砺的笑骂声间或响起，驱散着边塞的死寂。
秦烈，他们的头儿，正用一块破布慢条斯理地擦拭着他那柄门板似的破阵刀。
刀身宽厚，岁月与鲜血在上面留下了无数细密的伤痕，却依旧透着一股令人心悸的寒芒。
他脸上那三道狰狞的刀疤，随着他擦拭的动作微微抽动，如同三条蛰伏的蜈蚣。
他没参与弟兄们的喧闹，只是偶尔抬眼，目光扫过众人，沉静中带着一股狼般的警觉与凶悍。
“头儿，你说朝廷那帮龟孙子，真能把咱们忘在这鸟不拉屎的地方？”
一个脸上带着刺青的汉子灌下一大口酒，瓮声瓮气地问。
他是张莽，秦烈手下最悍勇的什长之一。
秦烈嘴角咧开一丝冷峭的弧度，布满老茧的手指在冰冷的刀锋上轻轻一弹，发出“嗡”的一声轻鸣。
“忘了？”
他声音沙哑，如同砂纸摩擦，“咱们这条命，本就是捡来的。
死在雁门，总好过窝囊地烂在监牢里。”
“说的是！”
另一个断了半截小指的汉子猛地一拍大腿，“跟着头儿，杀一个够本，杀两个赚一个！
他娘的，痛快！”
酒意上涌，豪言壮语在狭小的空间里回荡。
他们都是被逼上绝路的汉子，荣耀与他们无缘，只有最原始的生存本能与在秦烈带领下找回的一点点做人的尊严。
雁门关，对他们而言，既是牢笼，也是最后的战场。
突然，秦烈擦拭刀身的动作一顿。
他那双深邃的眼眸微微眯起，如鹰隼般锐利地扫向塔外。
风声依旧，但其中似乎夹杂了一丝极细微、极不和谐的杂音。
“噤声！”
秦烈低喝一
