发白的蓝外套，头发梳得整整齐齐，手里提着个布包。
那是姥姥临终前给她的。
我们躲在自动取票机后面。
她过安检时，布包在传送带上颠了颠，露出半张泛黄的照片角。
高铁上，我们隔着三个车厢。
妈全程望着窗外，手指捏着布包带，指节发白。
下了车，她打了辆出租车。
顾衡拦了辆网约车，让司机保持十米距离。
“到了。”
司机说。
是城郊的别墅区。
铁艺门挂着“云栖园18栋”的铜牌，门岗保安核对了车牌才放行。
妈在门口站了会儿，深吸口气，按了门铃。
我们躲在对面便利店门口。
顾衡掏出望远镜：“二楼有摄像头，别靠太近。”
门开了。
李建平！
左眼角那颗痣比照片里更黑，穿件暗红色唐装，笑起来像块裂开的老树皮。
“苏妹子，二十年没见。”
他侧过身，“里边请。”
妈没动：“说事儿，别绕弯。”
“成。”
他摸出盒烟，点上。
“你妈那套老房子，当年拆迁款是不是少算了？”
妈身体一僵：“你怎么知道？”
“我不光知道，”他吐了口烟。
“还知道你妈临终前塞给你的铁盒里，有张地契。”
我的心猛地一沉。
铁盒是爸走后，妈从床底翻出来的。
说那是姥姥最后的东西，连砚砚都没让碰过。
“地契在我这儿。”
李建平指节敲了敲茶几。
“当年你妈说‘这是给如如的’，可如如现在是嫁出去的闺女——你放屁！”
妈抄起茶几上的茶杯，又放下。
“我妈说过，那是给俩孩子的。”
“那行啊。”
他咧开嘴。
“分我一半，我把地契给你。
不然...”他晃了晃手机。
“我能让拆迁办再查一遍，当年你签的字，可都是代你妈按的手印。”
妈攥着布包的手在抖。
“当年我妈昏迷，我是她女儿，有权代签。”
“法律上是这么说。”
李建平笑。
“可你猜，要是有人说你妈清醒时说过‘房子给儿子’，你这代签算什么？”
我指甲掐进掌心。
顾衡握住我的手，低声：“别冲动，先听。”
“你要多少？”
妈声音发哑。
“不多。”
李建平伸出五根手指，“五十万。
现金。”
“我哪来五十万？”
妈急了。
“小如刚买了房，砚砚工作才一年——那就卖她的房。”
李建平弹了弹烟灰。
“长姐如母，
