不是贱？
有两个女人爱我，我却把她们都毁了。
现在好了，她们在地狱等我，我却连死都不敢……”录音戛然而止，远处传来教堂的钟声。
我抬头看着灰蓝色的天空，突然明白这场悲剧的核心：不是生死抉择，不是道德困境，而是当两个女人用生命去爱一个男人时，那个男人却早已在欲望和愧疚的迷宫里，把自己活成了永远无法被救赎的困兽。
手机在口袋里震动，是晓萱发来的消息：“郑先生，医生说他救不活了。
或许这就是报应吧。”
我看着屏幕上的字，想起汪禹最后那句话，突然觉得无比荒诞——原来最狠的虐，从来不是死亡，而是让一个人清醒地活着，永远被困在“如果当初”的深渊里，用余生偿还他亲手种下的罪孽。
雨停了，阳光穿过云层，在地面上投下斑驳的光影。
我把录音笔扔进垃圾桶，转身走进人来人往的街道。
有些真相注定要被埋进黑暗，就像有些伤口，永远无法在阳光下愈合。
而我们能做的，唯有在这荒诞又残酷的人间，学会对自己的选择负责，哪怕那选择，终将成为一生无法挣脱的枷锁。
太平间的金属门在身后合拢时，我听见晓萱压抑的啜泣突然决堤。
她抱着晓妍的遗像缓缓跪下，相框玻璃映出冷白的灯光，像极了山里那晚刺向晓妍的刀刃反光。
我别过脸，目光撞上走廊尽头的消防栓——镜面般的不锈钢表面里，我看见自己扭曲的倒影，和汪禹出租屋里那面裂了缝的镜子重叠。
手机在裤兜震动，是陌生号码发来的彩信。
点开的瞬间，我浑身血液仿佛凝固：那是张监控截图，拍摄于三年前山区民宿的走廊。
画面里，汪禹扶着戴针织帽的小悠走进房间，晓妍拎着行李箱站在三步之外，背影僵硬如木偶。
照片下方附了行字：“郑先生，这是我在民宿老板那里找到的，那天根本没有第三个人进过他们的房间。”
晓萱不知何时站到我身后，泪痕未干的脸上挂着诡异的平静：“法医说我姐胃里有大量安眠药残留。”
她指尖划过屏幕，“小悠的病历本里夹着安定药片，剂量足够让一头大象昏迷。”
走廊的声控灯突然熄灭，在忽明忽暗的光影里，她的声音像从地底传来，“郑先生
